En esta oportunidad @solperez nos muestra la obra de Frank_Bramley "El reino de los cielos (1891)." Me deje llevar por el paisaje, por el nombre de la obra e introduje los tiempos de mi madre y parte de su historia. Es un texto de ficción ambientado en un contexto histórico y como siempre buscando hacia el genero de realismo mágico.

Premonición

Fuente

Soplaba la brisa marina y el verdor del trópico parecía abrazar la costa. La Guaira era bulliciosa, marinera y luminosa.

Había llegado desde Europa después de muchos días de travesía. Era una más entre los cientos de emigrantes que la postguerra había arrancado de sus raíces.

Hay guerras que cambian los mapas y otras que cambian los apellidos, pero todas terminan cambiando el destino de familias enteras.

También enriquecen las tierras que las reciben con nuevas costumbres, nuevos acentos y otras maneras de mirar la vida.

Tenía dieciocho años y una maleta cargada de recuerdos que se diluirían en el tiempo.

Mientras el barco se acercaba al puerto levanté la vista y, por un instante, vi una escena que no parecía pertenecer a aquel lugar. Una larga procesión avanzaba en silencio. Mujeres y niñas vestidas de blanco caminaban con flores entre las manos.

Ninguna sonreía. Nadie hablaba. El viento parecía haberse llevado todas las voces. Parpadeé y la imagen desapareció.

Pregunté a varias personas qué celebración era aquella. Todos me miraron con extrañeza. Algunos sonrieron, otros negaron con la cabeza. No había ninguna procesión.

Sentí un sabor amargo en la boca.

No era la primera vez que me ocurría algo semejante. De vez en cuando aparecían ante mí imágenes que no sabía explicar. Nunca supe si eran recuerdos de algo que aún no había vivido o simples juegos de una imaginación demasiado inquieta.

Con el tiempo dejé de pensar en ello.

A los dieciocho años la vida tiene la costumbre de imponer su alegría y planes futuros. Llegaron los amigos, el amor, los hijos, los nietos... y Venezuela terminó convirtiéndose en mi hogar.

Hoy, casi setenta años después de aquel desembarco, la imagen ha regresado con una claridad que estremece.

Ahora comprendo que aquellas figuras blancas no caminaban por el puerto... caminaban por el tiempo.

La tierra acaba de comenzar a temblar.

Las paredes crujen como si fueran de papel y el suelo se mueve con una fuerza que jamás imaginé sentir. Afuera se escuchan gritos. El aire huele a polvo y miedo.

Quizás consiga salir, quizás no.

Si estas páginas sobreviven, alguien sabrá que aquella visión nunca fue un sueño.

Solo llegó sesenta y siete años antes de esta hora.

Siguen mis dudas, todavía me pregunto una última cosa...

Cuando vi aquella procesión desde el barco, ¿era una simple espectadora... o ya caminaba entre ellos?