LA CASA DEL MUERTITO

Todo pasó un fatídico día cuando Peter Junior, el hijo de Don Peter Peterson, estaba ayudando a su papá a abrir un pozo profundo para hacer un aljibe, tropezó con las tablas que estaban allí y cayó al hueco.

Cuando el papá lo consiguió, ya era demasiado tarde. El muchacho había muerto. El padre no pudo soportar esa escena, pues se culpaba de no haber tenido las precauciones adecuadas y por eso, su único hijo, su primogénito, sufrió las consecuencias de sus malos actos. Decidió enterrar a su hijo en ese mismo lugar, guardándole luto de por vida.

Años más tarde, los niños del barrio jugaban en la calle y siempre habían tenido curiosidad de saber que había detrás de esa cerca. Le llamaban la “Casa del Muertito”.

Un día se asomaron por la cerca y lograron ver a Don Peter, sentado en una silla mecedora tomando café y leyendo un periódico de hace muchos años. En la portada decía:

“Muere hijo del famoso Ingeniero Peter Peterson al caer a un pozo”.

Los niños esperaron a que Don Peter se fuera, para poder entrar y bajar las hermosas guayabas, icacos y pumalacas que crecían en su patio. De toda la zona, esas frutas eran las más grandes y provocativas.

Buscaron por los alrededores el lugar para entrar fácilmente, pero para su mayor sorpresa se encontraron con la tumba del hijo del Don Peter. Sin embargo, eso no los detuvo.

Entraron sigilosamente saltando la cerca. Inmediatamente sintieron una brisa que recorrió todo su cuerpo, pero los árboles no se movieron. A los tres niños se les erizo la piel y cuando quisieron intentar salir notaron que la cerca estaba más lejos.

Los niños se abrasaron y caminaron hacia la casa, sus cuerpos no paraban de temblar. Por la ventana notaron que en la sala estaba un muchacho parado de espalda. Era curioso, porque todos sabían que Don Peter vivía solo desde hace 10 años, después de la muerte de su esposa.

En un abrir y cerrar de ojos, el muchacho ya no estaba. En la mesa del fondo, había una canasta llena de frutas. Los niños no aguantaron la tentación, y entraron para tomarla. Volvieron a sentir la brisa fría que recorría sus hombros. Cuando voltearon, vieron al muchacho detrás de ellos.

El joven había muerto porque una estaca había atravesado su corazón. Por largos años ha permanecido en el limbo. Su padre no ha dejado que cruce el umbral de la vida y la muerte. El joven muchacho sigue vagando por la casa como alma en pena.

Ésta es una historia ficticia. 100% original y exclusiva para #Steemit.

Las fotografías son de mi autoría, fueron tomadas con un Samsung Galaxy A02, con efecto Blanco y Negro, sin edición.

Quiero agradecer a la comunidad #WorldOfXpilar, por ésta iniciativa tan espectacular del Concurso: “Creando Historias” en la semana #29, organizado por el amigo @adeljose .

NOTA: La fotografía de la tumba es real. Está en una casa, a orillas de la acera, en la “Avenida Mario Briceño Iragorry”, frente a la “Clínica San Pedro”, en Ciudad Bolívar. Los vecinos la llaman: “La Calle del Muertito”. La tumba no tiene ninguna inscripción, por lo que no se sabe de quién es, ni cuánto tiempo lleva allí.

Hasta la próxima historia.

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