年货里的温情

腊月廿八的晨光里，老伴又往厨房添了两袋面粉。我望着阳台上挂满的腊味，忍不住笑她："不是说今年少备些年货么？"她擦擦额角的面粉，也笑了："昨儿路过肉铺，见那猪腿实在新鲜……"

四只肥鸡蹲在竹筐里打盹，两扇猪腿在北窗下泛着油光，香肠像一串串红玛瑙垂在梁间。这些沉甸甸的年货，原是我们年轻时想都不敢想的丰足。记得刚成家那会儿，过年能买半只鸡便是喜事，如今倒要为"年货太多"发愁。

老伴总说："多备些心里踏实。"我明白她话里的深意——孩子们虽远在异乡，可这满屋的年味，何尝不是给他们的牵挂留个着落？每当电话里说起"今年不回来"，我们便更用心地准备，仿佛食物能替我们传递那些没说出口的惦念。

窗外的雪又落起来，厨房飘来蒸年糕的甜香。这些精心准备的吃食，终会化作餐桌上的欢声笑语，化作春夜里温暖的守候。年货堆叠的，原是岁月沉淀的温柔。

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