Miedo me da sólo de pensar que ya no hay días iniciáticos, ni hierba con sabor a Whitman ni serpientes que proporcionen al mundo la oportunidad de saborear la vieja levadura, como diría Goethe. El mito, necesariamente, tendrá que dejar de ser un plástico para volver a dar un sentido a una humanidad ebria de aire, aunque yo diría más bien, de humo. Colosal poema.