Pisando burbujas | Escribo chiquito, escribo micro (xxi)

—Explíqueme, ¿qué tienen que ver las burbujas con su herida en la cabeza? —preguntó el Dr.
—Verá usted, Dr., llego a casa con una freidora de aire. Mi esposa me grita: —¿Qué vamos a comer hoy, desgraciado?
—Burbujas fritas —respondí yo emocionado. Desperté en el hospital.

Si no me equivoco, esta ha sido la más hermosa de todas: gigantesca, completamente esférica, danzando en cada corazón, despertando sueños con los colores de la tricolor venezolana; hasta tardó unos días en reventar, para llevarse de nuevo las esperanzas de libertad.
Definitivamente, las burbujas no quieren a los venezolanos.

Muy lentamente, las frágiles paredes de la esfera se convirtieron en el más frío de los aceros, dejándome aislada, encerrada para siempre, en la burbuja de jabón en la que un día salí a volar.