Apenas el avión tocó tierra en El Vigía, yo ya estaba calculando cómo llegar al pueblo en tiempo récord. Era la fiesta de 15 años de mi sobrina Patricia, y si algo tenía claro es que nadie podía empezar la farándula sin mí. Llegué a la casa casi volando, como si tuviera turbinas en los tacones, porque ya estaba sobre la hora y medio clan familiar iba ya por el tercer plato de pasapalos.

Me puse mi vestido azul, el de brillar aun sin foco, porque yo sabía que al llegar todos voltean… y esa era exactamente mi intención. Oye, una no se viste así por humildad. Pero mi razón principal era otra: Nerlin. Sí, ese mismo Nerlin que fue mi gran amor platónico hace mil años y que yo pensaba que estaba hecho un papacito todavía. Esa noche, lo volvería a ver.

Cuando llegué, aquello parecía una terminal en diciembre: mesas llenas, gente bailando, miniteca gritando por los parlantes. Saludé a los tíos, a los que no son tíos pero así les decimos, y a los que no sé quiénes son pero igual me abrazan.

—“Hola primo, déjame sentar aquí que estos tacones me están pidiendo auxilio”, le dije. Y de pronto mi primo, con esa frescura que lo caracteriza, me suelta: “Prima Nora, voltea y mira quién está bailando con la mamá de la quinceañera”.

Yo volteé… y casi se me baja la presión.

—¿Quién era ese señor con panza de siete meses, entradas que parecían autopistas y pasos de baile estilo “me duele la cadera”?
—¿Quién es ese, primo?
—Nerlin.
—¿NERLIN? ¡Ay no, qué decepción!”

Mi primo, tratando de salvar el desastre, agregó: “Prima, pero no te dejes llevar por la apariencia… ese es el hombre más adinerado del pueblo”.

-“Pues tanto dinero y no se paga un gimnasio. No señor, espero que ni me salude”.

Y así, entre risas, música raspacanilla y mi alma en terapia intensiva, terminé tomándome unos traguitos. No por celebrar los 15 de Patricia, no… sino por ver cómo mi amor platónico se había desinflado… o más bien inflado con los años. ¡Qué golpe a la memoria romántica!

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