The Mimosa ~ Eng/Ita

Beneath the shroud of an uncertain sky, dressed in that pearlescent grey so typical of late February, she stood: a creature of vegetable light, an explosion of sun imprisoned in wood. The mimosa, with her rebellious and disheveled crown, appeared like a maiden with hair tossed by the East wind, her golden tresses exhaling a scent that was no mere fragrance, but a sigh of early spring.
​Her branches, supple and graceful like arms outstretched in an invisible embrace, cradled thousands of tiny worlds. Each flower was a minuscule velvet gem, a tuft of stardust fallen to earth to console the winter mud. To the touch, those infinitesimal petals were as soft as the down of a newborn chick, as fragile as a secret whispered in one's ear, yet vibrant with an indomitable vitality.
​Looking at it from afar, the plant seemed like a yellow cloud caught among leaves of a silvery, melancholy green. It was a superb contrast:
​The Yellow: bright, bold, almost a cry of joy tearing through the torpor of sleeping gardens.
​The Green: dark and aristocratic, like an antique velvet serving as a casket for that treasure of light.
​The perfume it exhaled was an olfactory melody, an intoxicating blend of wild honey and bitter almond, capable of reawakening senses numbed by the frost. Each cluster seemed like a precious embroidery, a cascade of golden pearls dancing to the rhythm of a silent music.
​It was, in every fiber, the symbol of a graceful resistance. Despite its ephemeral appearance and a nature so delicate it seemed almost ethereal, the mimosa defied the last breath of the cold with the audacity of a first love, reminding the world that beauty—though fleeting as a blink of an eye—possesses the strength of a hurricane.

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Sotto la coltre di un cielo ancora incerto, vestito di quel grigio perlaceo tipico della fine di febbraio, si ergeva lei: una creatura di luce vegetale, un’esplosione di sole imprigionata nel legno. La mimosa, con la sua chioma ribelle e scompigliata, appariva come una fanciulla spettinata dal vento dell'Est, le cui trecce dorate spandevano un profumo che non era semplice fragranza, ma un sospiro di primavera anticipata.
​I suoi rami, flessuosi e gentili come braccia protese in un abbraccio invisibile, sostenevano migliaia di piccoli mondi. Ogni fiore era una minuscola gemma di velluto, un batuffolo di polvere stellare sceso a terra per consolare il fango dell'inverno. Al tatto, quei petali infinitesimali erano soffici come il piumaggio di un pulcino appena nato, fragili come un segreto sussurrato all'orecchio, eppure vibranti di una vitalità indomita.
​Guardandola da lontano, la pianta sembrava una nuvola gialla rimasta impigliata tra le foglie di un verde argenteo e malinconico. Era un contrasto superbo:
​Il giallo: acceso, sfrontato, quasi un grido di gioia che squarciava il torpore dei giardini addormentati.
​Il verde: cupo e aristocratico, simile a un velluto antico che faceva da scrigno a quel tesoro di luce.
​Il profumo che emanava era una melodia olfattiva, un mix inebriante di miele selvatico e mandorla amara, capace di risvegliare i sensi assopiti dal gelo. Ogni grappolo pareva un ricamo prezioso, una cascata di perle dorate che danzavano al ritmo di una musica silenziosa.
​Era, in ogni sua fibra, il simbolo di una resistenza aggraziata. Nonostante la sua apparenza effimera e la sua natura così delicata da sembrare quasi eterea, la mimosa sfidava l'ultimo respiro del freddo con l'audacia di un primo amore, ricordando al mondo che la bellezza, pur essendo fugace come un battito di ciglia, possiede la forza di un uragano.
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