For Round I of 2025's Adventiade...

Deutsch im Anschluß...

It was one of those very rare nights when the Old Forests did not sleep. The wind whispered warningly among the trees, the gnarled branches stretched suspiciously towards the sky, and even the owls, who towered above everything, held their breath. Something was approaching: not an orc, not a human, not an elv – something strange, ancient, restless.

In the midst of it all, as if it were all just a backdrop for his song, Tom Bombadil hopped barefoot over the roots. ‘Hey dol! Merry dol! Ring a dong dillo!’ he sang, dangling his oversized boots in his hand. However, his song was a little more subdued today. Goldberry, his beautiful wife, had noticed. ‘There's a different wind blowing, my dear,’ she had whispered as the moonlight danced on her hair. ‘A shadow is testing the boundaries it usually avoids.’

Tom smiled at her as if it were all great fun. But he wasn't just a cheerful tawny owl. He was older than the shadow. He knew its taste.

He stopped at the edge of a clearing. The leaves curled as if there were invisible heat in the air. Then a barely noticeable crack appeared – no sound, no light, just a thin gap, like a scratch in the fabric of the world. ‘Aahhh,’ Tom muttered, tapping his staff on the ground. ‘You again.’

A shape emerged from the crack, not quite solid, not quite free, like smoke trying to take form. A voice—deep, tired, and hungry—whispered, ‘Are you trying to stop me, Oldest?’ Tom grinned. ‘Stop? No, no! I don't stop anything. I only hold on to what should be held on to.’ The shadowy presence slithered closer, searching for points of purchase in the world. ‘Time is running out. The others are fighting for their lives and this world... and you sing!’

‘Everyone has their role,’ said Tom. ‘Some wield swords. I wield songs. And believe me: a song can strike harder than any blade.’ He stamped his foot on the ground. The forest responded immediately: roots contracted, the earth vibrated like a beating heart. The crack in the room began to tremble. Tom raised his staff as if he were a conductor in front of an invisible orchestra.

He sang – not loudly, not cheerfully. A deep, ancient song that smelled of beginnings, of first sunrises and the breath of newly created stars. The notes wove themselves into a web of light that wrapped itself around the crack. The shadow screamed – or made something that resembled a scream – and was pulled back until the world closed smoothly again.

Silence returned. Slowly, cautiously.

Tom tightened his boots again. ‘Well, well,’ he muttered. ‘It's time for the hobbits to do their part. But until then... I'll keep the joints sealed.’

He walked back to Goldberry, humming, light-footed – as if nothing had happened. As if he had never faced an ancient remnant of Morgoth's will in the middle of the wilderness.

But as he sang, alert yet cheerful, one thing was crystal clear:

Tom Bombadil was not just a strange character on the margins of history. He was the reason why history could continue at all.

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Deutsche Version:

Es war eine dieser sehr seltenen Nächte, in denen die Alten Wälder nicht schliefen. Der Wind flüsterte warnend zwischen den Bäumen, die knorrigen Äste reckten sich mißtrauisch in den Himmel, und selbst die über alles erhabenen Eulen hielten den Atem an. Irgendetwas näherte sich: kein Ork, kein Mensch, kein Elb – etwas Fremdes, Altes, Unruhiges.

Mittendrin, als wäre dies alles nur ein Hintergrund für sein Lied, hüpfte Tom Bombadil barfuß über die Wurzeln. „Hey Dol! Frohes Dol! Klingelingeling!“, sang er, während seine übergroßen Stiefel in der Hand baumelten. Allerdings war heute sein Lied etwas gedämpfter. Goldbeere, seine wunderschöne Frau, hatte es bemerkt. „Es weht ein anderer Wind, mein Lieber“, hatte sie geflüstert, während das Mondlicht auf ihren Haaren tanzte. „Ein Schatten tastet nach den Grenzen, die er sonst meidet.“

Tom lächelte sie an, als wäre alles ein großer Spaß. Doch er war nicht nur ein fröhlicher Waldkauz. Er war älter als der Schatten. Er kannte dessen Geschmack.

Am Rande einer Lichtung blieb er stehen. Die Blätter kräuselten sich, als wäre unsichtbare Hitze in der Luft. Dann erschien ein kaum bemerkbarer Riß – kein Geräusch, kein Licht, nur ein dünner Spalt, wie ein Kratzer im Stoff der Welt. „Aahhh“, murmelte Tom und klopfte mit seinem Stab auf die Erde. „Du schon wieder.“

Aus dem Spalt drang eine Form hervor, nicht ganz fest, nicht ganz frei, wie Qualm, der versucht, eine Gestalt anzunehmen. Eine Stimme – tief, müde und hungrig – flüsterte: „Ssssuchst du mich aufzuhalten, Ältester?“ Tom grinste. „Aufhalten? Nein, nein! Ich halte nichts auf. Ich halte nur fest, was fest sein sollte.“ Die schattenhafte Präsenz schlängelte sich näher, suchte Griffpunkte in der Welt. „Die Zeit verrinnt. Die anderen kämpfen um ihr Leben und diese Welt… und Du singst!“

„Jeder hat seine Aufgabe“, sagte Tom. „Manche schwingen Schwerter. Ich schwinge Lieder. Und glaub mir: Ein Lied kann schlimmer treffen als jede Klinge.“ Er stampfte auf den Boden. Der Wald antwortete sofort darauf: Wurzeln zogen sich zusammen, die Erde vibrierte wie ein pochendes Herz. Der Riß im Raum begann zu zittern. Tom hob seinen Stab, als wäre er ein Dirigent vor einem unsichtbaren Orchester.

Er sang – nicht laut, nicht fröhlich. Ein tiefes, uraltes Lied, das nach Anfang roch, nach ersten Sonnenaufgängen und dem Atem frisch erschaffener Sterne. Die Töne webten sich zu einem Netz aus Licht, das sich um den Riß legte. Der Schatten schrie – oder gab etwas von sich, das einem Schrei ähnelte – und wurde zurückgezogen, bis die Welt sich wieder glatt schloß.

Die Stille kam zurück. Langsam, vorsichtig.

Tom packte seine Stiefel wieder fester. „So, so“, murmelte er. „Es wird Zeit, daß die Hobbits ihren Teil tun. Aber bis dahin… halte ich die Fugen dicht.“

Er ging zurück zu Goldbeere, summend, leichtfüßig – als wäre gar nichts geschehen. Als wäre er nie mitten in der Wildnis einem uralten Rest von Morgoths Willen gegenübergestanden.

Doch während er sang, wachsam und doch heiter, war eins glasklar:

Tom Bombadil war nicht nur ein seltsamer Kauz am Rand der Geschichte. Er war der Grund, warum die Geschichte überhaupt weiterlaufen konnte.