Tres cigarrillos y un café | Escribo chiquito, escribo micro (xxiii)

—Nacimos para dar placer; pagan por nosotros, nos besan y nos chupan así no queramos. Nos usan y nos desechan vueltos cenizas. —Definitivamente, soy una puta. —¡Somos unas putas! colegas.

—¡Cobrémosela bien caro! —fue lo último que le escuchamos gritar al pobre cigarrillo antes de ir a cumplir su turno. El último.

—Sabes que yo no lloro, se ve feo en un hombre. Además, es el humo del cigarrillo que me "agua" los ojos —dijo él conteniendo las lágrimas.

Al rato voltea, me mira y abraza diciendo:

—Amiga, ¡hay demasiado humo!

Rompió en llanto sobre mi hombro. Lo abracé por un largamente.

—Cuando me aspires, te inyectaré mucho placer, y olvidarás todos tus problemas. Te haré sentir libre y dueño de la situación. Pero eso, compadre, ¡sale caro! Como pago me llevo a cambio tu vitalidad, tu cuerpo, tu alma. —dijo honestamente, el cigarrillo que tenía enfrente.

Comprendí y acepté el trato.