El tiempo a veces parece, en la juventud, estar detenido. No crecemos lo suficientemente rápido y entonces... cuando eres adolescente, el tiempo pasa más rápido y un día te das cuenta de que cada día, después de terminar la escuela, está lleno de trabajo y no tienes tiempo.

Es el curso de la vida, que todos nos movemos un poco en la generación y entonces... nosotros, como mayores, nos sentamos en el sillón de los abuelos y tenemos todo el tiempo para recordar las historias bonitas, los seres queridos que tuvimos y las palabras que se nos confiaron. Me pregunto si entonces también nos damos cuenta de si nos hemos convertido en la persona que el abuelo o la abuela veía en nosotros.

Me parece especial cuando un abuelo confía cosas a un niño. Los míos nunca se sentaron conmigo a contar historias (¿sobre qué? ¿La época en que estuvieron en un campo de concentración japonés, cuando sus padres fueron esclavos o fueron enviados en un barco a un país extraño? ¿Cómo escondieron a judíos?). Sin embargo, compartieron conmigo partes de sus vidas, en confianza. Eran palabras, breves comunicados, un pensamiento, que, como breves partes de noticias impresos en papel barato, flotaban hacia mí. Todavía me pregunto por qué compartieron eso conmigo. Creo que es porque, tarde o temprano, los pensamientos deben ser compartidos. Tienes al lector, a quien darle algo en qué pensar. Sospecho que al pintor este también le parecía un momento preciado...