Una monja se encontraba reposando contra un poste de madera, envejecido por los años. La mañana era apacible, solo el murmullo del viento movía las hojas tiernas y el canto apagado de los pájaros cruzaba el cielo pálido. El césped bajo ella seguía mojado de rocío, refrescando sus pies fatigados luego de una extensa oración mañanera.

Se llamaba Hermana Clara. Había venido al jardín no para evadir sus deberes, sino para recomponer su corazón, a menudo cargado de recuerdos del mundo exterior. Sobre su regazo yacía un pequeño libro de oraciones con la cubierta desgastada. Algunos pétalos de flores caídos se aferraban a la esquina de la página, como si la naturaleza hubiera marcado las frases que solía leer cuando echaba de menos su antiguo hogar, la voz de su madre, la risa de su hermana, que ahora vivía lejos, al otro lado de la ciudad.

La Hermana Clara cerró los ojos. Tras ellos brillaron los rostros de las personas que había dejado atrás por la vocación en la que creía. Había días en que esa fe se sentía radiante; había mañanas como esta, en que la fe se sentía frágil y el silencio se sentía abrumador. Respiró hondo, sintiendo el aire frío llenarle el pecho, y luego exhaló lentamente, como si se liberara de una carga invisible.

A lo lejos, las campanas de la capilla repicaban suavemente, recordándole la inminente jornada laboral. La Hermana Clara se levantó, se ajustó el velo y volvió a mirar el jardín. Entre la hierba, pequeñas flores crecían espontáneamente, floreciendo sin ser notadas. Sonrió levemente. Quizás esta era su vocación: crecer en silencio, florecer en la sencillez.

Con pasos silenciosos, regresó al pasillo de piedra del convento. En su corazón, una pequeña creencia, renovada por el silencio del jardín, acechaba: que incluso la duda podía convertirse en una oración, si se aceptaba con humildad.