El primer aliento

En el cuerpo aparecen piedras que cargan con recuerdos de caídas, dolores, machacamientos que desde hace años producen calambres en el brazo y punzadas adentro del pecho.

^{¿Cuándo brotaron las grietas?
La distancia de las manos
de esta piel que reprobamos
dibujó heridas concretas.}

No existe la comodidad, constante contracción de la columna hacia un lado y hacia el otro. Odio este torpe caminar, quiero correr pero los pasos son cada vez más pequeños. Me doy cuenta de que el temblor de mis manos tiene el ritmo de esa canción que me persigue hace tanto y las lágrimas que la bañaron.

Me confunden todas esas puertas, se aleja poco a poco el final de los pasillos. Descubro en ocasiones que por el piso me estoy arrastrando.

^{¿Por qué me resulta familiar este lugar que no reconozco?}

A veces cierro los ojos y creo ver a mi madre caminando entre púas y flores. Cuando los abro, la mirada de alguien me está esquivando.

El sueño comienza al despuntar el alba y con las primeras luces se apaga, el hormigueo de los ojos enfrentado al espejo se condensa en nubes blancas. Detrás de ellas un sendero que me toma de la mano y mi carne se va quedando al otro lado.

^{Una luz marca el camino.
El pasado se retuerce.
Ahora no puede volverse
a desandar el destino.}

Alguien abre nuevamente los ojos y se aferra a su primera inhalación, llora por no conocer absolutamente ningún significado.

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_{Fotografía y edición digital originales}

^@LeVeuf