Basura

¿Acaso no hay un solo lugar pacífico, tranquilo y hermoso en todo el país?

¿Está todo podrido? ¿Está todo arruinado? ¿Qué pasará si sobrevivimos?

¿Por qué una compasión ciega y desobediente tiembla en nuestros corazones?

Ha soplado un viento frío. Perros pelean en la intersección.
Ladrillos, arena, cemento y varillas se descargan de camiones en la entrada de la calle.
El cielo está sumido en la oscuridad.
La gente nunca se libra del pecado.
Nada se purifica. No son libres.

Cuanto más retorcida y compleja es la mente de una persona,
más astucia y engaño, más enfermedades padece.

Si los amuletos, las lecturas del agua y las escobas curaran enfermedades,
mucha gente no iría al médico.
Los ancianos regañan a los niños ignorantes.

Las esposas de hoy no son buenas. Pero las madres son incomparables.
En cuanto apartes la mirada de tu esposa,
al otro lado, el sol radiante y brillante del cielo azul otoñal,
puedes perdonar a tu hija, no a tu esposa;
una mala mujer hace la vida miserable.

No tienes a nadie en el mundo. Eres un canalla.

Lo sé, estás muy cansado, muy decepcionado, muy impaciente.

Haz lo que quieras, amigo. Simplemente no pienses en morir. Vive.

Alégrate. Disfruta. Perdona.

Y vive con amor.

(No sé escribir poesía. Pero quiero escribir poesía. Así que intento escribir dos o cuatro versos como si fueran poesía. No funciona. Nada funciona. Pero sigo intentándolo. Mi paciencia es como la de Robben Crusoe. Me digo a mí mismo: que sea tarde, el tiempo no se ha perdido.)