Biblioterapia ou a metade do milagre # in: O mapa de autoestrada- Parte 1

Ao final de sexta-feira eu desesperava por correr para casa e empurrar a vida para baixo dos lençóis, o máximo possível do fim-de-semana.

Por um lado reduzia as tarefas domésticas ao mínimo sustentável, como se fosse possível reciclar a energia armazenada no corpo físico para usar nas exigências da mente e suas emoções. Por outro lado, investia em todas as formas disponíveis para manter distante a inclemência dos pensamentos de rejeição, solidão e iniquidade.
De início consumi jogos online como se de oxigénio se tratasse. Quando comecei a hiperventilar e me saturei do computador, que toda a semana manuseava no trabalho, passei aos filmes e séries na tv, e fiquei horas infindas derramada sobre o sofá, até deixar uma cova nas almofadas e começar a notar a sujidade nos vidros das janelas, o desmazelo das gavetas, o bolor nos azulejos das casas de banho, a pilha de roupa por passar a ferro que nunca diminuía - e o eterno adiar duma limpeza decente à casa.
Nessa altura transitei para a modalidade energética e passei às limpezas desenfreadas e incessantes, até não restar à minha volta nada para desinfectar, coser, polir, envernizar, organizar, reparar, retocar ou redecorar. Aí regressei ao sofá, com a casa irrepreensivelmente limpa e tempo morto para enterrar, desta feita apostada a ocupar-me com a leitura e um bom copo de vinho.
Então rapei as prateleiras da parca bibliografia que tinha à mão e rapidamente verifiquei como era pobre em conteúdo e quantidade, à medida que o número de garrafas aumentava a cada semana e a casa voltava a perder, lentamente, o estado imaculado.
Creio que sem o saber, acabei por me conduzir aos livros que eram necessários ao exercício duma espécie de biblioterapia auto-prescrita, que é algo agora em voga, embora conste que tal prática remonta a obras contemporâneas dos antigos gregos e romanos e mais tarde com recurso aos textos Bíblicos.
Lembro-me de me entupir compulsivamente com romances de narrativa empastelada, histórias tristes de personagens insípidos e pontilhadas de alusões eróticas de gosto severamente duvidoso e ocasionalmente pornográficas, que me deixaram a suspeita de existirem à conta de mero ingrediente adicionado pelo interesse editorial. Mas eu precisava do romance, pois para coisas sérias e técnicas e eruditas eu não tinha cérebro disponível.

(continua).

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